屋檐下，铃铛轻轻晃动，清脆的响声在黄昏里一下一下，像是风吹响的梦。记忆深处，那个叫清璃的小女孩正赤脚站在门口，草丛边上的蝉鸣叫得正盛，热浪浮动，阳光斜斜地洒下来，将她的影子拉得老长。
她手里拿着一个五彩风车，小小的木柄被她握得紧紧的，像握着什么了不得的宝物。风一吹，风车便咯吱咯吱地转，她一边追着风跑，一边咯咯地笑，笑得满脸飞扬，像只被阳光宠坏的雀儿。
屋子里没有人应她的笑声，屋外的风也没回头，只是那串挂在门口的铃铛，在她驻足望向窗外时，又响了一下。
叮铃。
她突然停下脚步，眼神定定地看着屋后的林子，像是察觉到了什么。
但那一刻没人知道她究竟看到了什么——
或许只是风。
或许不是。
•
梦里那串铃声还没断，就被一声闷响打断了。
清璃睁开眼时，四下是灰蒙蒙的天光，窗帘半掩，透进来的晨光落在床脚，像旧报纸上印歪的油墨。她的眼神停了几秒，然后缓慢地眨了下，像是从什么很远的地方被生生拉回。
墙上的钟滴答作响，指针正指着“五点十七”。
她坐起身，动作极轻。床铺塌陷的形状还没恢复，她的影子已经无声地从床边落下，拖着一条长长的印子。
她没有穿拖鞋，赤脚踩在地板上，瓷砖冰冷得像刚从雪水里捞出来。她也没反应，像没感觉似的，径直朝浴室走去。
灯一亮，亮得有些刺眼。
她站在镜子前，脸上的表情空白，像是刚被扔进这个世界还没来得及适应的旅人。
镜子里的她安静极了。
瘦，像是风一吹就能倒下；皮肤白得不正常，透着一点青灰；眉型纤细，鼻梁笔直，五官漂亮得近乎克制，可偏偏没有一丝生气。她眼下的青影已经很深，嘴角有一道浅浅的裂口，像几天前磕伤却忘了处理。
她慢慢抬起手，拨开了自己湿漉漉的头发，脖颈以下，一道淡红色的细痕浮在锁骨边缘。
她没有皱眉，也没有回避。
再往下，背后隐约映出几道深浅不一的疤痕，有些已经变白，有些还像没愈合的烙印，颜色深得发紫。最长的一道从肩胛骨斜斜划至腰侧，像是被什么利器割过，手起刀落，一刀封喉。
空气里弥漫着热水的味道，可她身上却没有半点蒸汽凝结，像是那水从来没有落在她的皮肤上。
她盯着镜子，目光落在那道最深的疤痕上，许久才慢慢开口。
声音低哑，像一夜没合眼：“这算第几次？”
没有人回答她。
只有水滴从她的指尖滴落，一声一声，敲在瓷砖上。
•
客厅里仍是沉寂的。
她走出去时没有换衣服，只披了一件灰色的棉麻衬衫，领口松松垮垮地挂在肩头，露出一小截锁骨。
门边那串铃铛忽然响了一声。
她停下脚步，侧头。
铃铛挂得很高，摇晃得微妙，风没有动，门也没开，但铃响却分明真实地传了进来。
她站在门口很久，没有再走。
只是轻轻将那串铃抚平，像是安抚，又像是在等——
等什么？她也不知道。
只是心口有点发凉，像梦里的阳光忽然被什么挡住，背后一片空白。
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